tag:blogger.com,1999:blog-79580757804874342722024-03-05T03:09:03.635-03:00c o l o r i d a d e sJesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.comBlogger76125tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-50062266125444373642014-02-22T20:04:00.003-03:002014-10-09T11:23:26.126-03:00Tenho amigos habitados por árvores<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3mAhyphenhyphendwSLBf-Q1xWv9NPQxJin8cqnVCAO3e8le7dOeyf0pd-9a6jpAsbe4qDQw1sGJL2j-a0uaS000uWzEN5ZtektfeDR6YEkZ79Yv4eoGlv_Y0-wMgVYdW-IP5nusX04Hj6KVtiGAnM/s1600/4869849159_0bde10757b_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3mAhyphenhyphendwSLBf-Q1xWv9NPQxJin8cqnVCAO3e8le7dOeyf0pd-9a6jpAsbe4qDQw1sGJL2j-a0uaS000uWzEN5ZtektfeDR6YEkZ79Yv4eoGlv_Y0-wMgVYdW-IP5nusX04Hj6KVtiGAnM/s1600/4869849159_0bde10757b_o.jpg" height="267" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
há vários pés de tarumã dentro deles.<br />
onde se pode deitar à sombra<br />
e contemplar o todo, a vida que passa,<br />
a natureza de agoras.Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-45931424727726283392014-02-02T20:20:00.003-02:002014-02-04T18:01:26.076-02:00Confessionário<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2uxm2RqpLCXqrxDdEjfHWuZ_qYD0PcEZ21qsML2iVd_RJgALSjEaIqagabBBufXjmRGLhZg9jdjl8bYriL_wkkHEiEWMPf8IQyxNvX5m8cxqLpQlPwwPc7EDD4bWGZPtWnAQVv2heYdk/s1600/53.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2uxm2RqpLCXqrxDdEjfHWuZ_qYD0PcEZ21qsML2iVd_RJgALSjEaIqagabBBufXjmRGLhZg9jdjl8bYriL_wkkHEiEWMPf8IQyxNvX5m8cxqLpQlPwwPc7EDD4bWGZPtWnAQVv2heYdk/s1600/53.jpg" height="265" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black;">Às histórias são feitas jus se contadas com esmero. </span><span style="color: black;">Tal um gole de vinho que se deixa demorar na boca, </span><span style="color: black;">no intuito de se reconhecer bem mais que seus taninos. </span><span style="color: black;">São nas histórias que reconheço a plenitude das coisas. </span><span style="color: black;">E, sem elas, sou apenas abismo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black;"> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black;">Começo também com um pedido desesperado a uma Jéssica do futuro. </span><span style="color: black;">Para que, caso eu falhe, encontre aqui os nós que precisam ser desatados. Cabendo a ela, a tarefa fenomenal de rearranjar as cordas vocais do meu texto. E que assim tremulem. E que assim balacem. Incessantemente. Até fazer soar um grito rouco e gutural, que aí sim estarei eu travestida de metáfora. E serei plena como todas as coisas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black;"> </span></div>
Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-89558521081371672422010-12-10T12:38:00.002-02:002014-02-03T01:23:34.430-02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.henricartierbresson.org/index_en.htm"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPoHm1vvuIgUWMnOpBUE_A1cwKU7Q9w0656alG2ony_Y1SPTarnq_jNWjP-w-Yuq8pOFU-VZswj_-aKND8Mdo2nN2_gi9llB3keZDAJ-WG6MHwLhh959nx0LTkUUsag_Moj8XRChhizMM/s1600/cartier-bresson-sevilha.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="western" style="color: black; margin-bottom: 0cm;">
Querido amigo,</div>
<div class="western" style="color: black; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div class="western" style="color: black; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div class="western" style="color: black; margin-bottom: 0cm;">
descobri que livros fechados me dão tristeza.</div>
<div class="western" style="color: black; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div class="western" style="color: black; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Parecem palavras guardadas em caixa, como evaporar a tinta de cartas, fustigar o silêncio de um papel amarelo e rasgado, vê-lo limpo, e saber-se só - que o tempo corroeu o nada.</div>
<div class="western" style="color: black; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div class="western" style="color: black; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Caro amigo, até mesmo velas apagadas dizem mais do que palavras que se fecham. Existe fumaça, um rastro, fuligem, vestígio de guerras travadas entre o breu e a escuridão. Um livro fechado, no entanto, não diz nada. Não mais do que está ali e fechado. Alguém pode abri-lo. Mas há inúmeras incertezas entre poder e ser. Daí, quando fito uma biblioteca de livros fechados – que é o que as bibliotecas são - , minha mente é comprimida, sinto que meu crânio redobra um tanto a massa cinzenta e estou dois dedos de espaço a menos de exprimir qualquer verdade.</div>
<div class="western" style="color: black; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="western" style="color: black; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Ah, amigo, ainda não consigo compreender porque certezas se apagam, se não são exatamente quando os olhos se fecham.</div>
<div class="western" style="color: black; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div class="western" style="color: black; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Estou sentada no parapeito da janela, tentando capturar o horizonte. Não sei o que ele tem a me dizer. Quero decifrar o que se esconde atrás da nuvem disforme a muitos mais palmos do que consigo mensurar. Talvez um imenso branco, um papel tridimensional de gases rarefeitos, onde não se escreve, não se diz, e não há gaivotas, porque não se respira. Talvez meu quarto, com seus livros fechados, imensamente mudo, onde o espectador se perde entre o nada e o outro nada. </div>
<div class="western" style="color: black; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="western" style="color: black; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Preciso de respostas, mas o céu não pode me mirar de volta, eu também não. Penso em abrir todos os livros do meu quarto, quero olhá-los por inteiro, mas talvez não haja espaço. Amigo, onde mesmo nos findamos? </div>
<div class="western" style="color: black; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: black;">Há limites nas palavras e há tantos outros nos meus olhos, estou tentando me convencer de que são enfadonhos perto do que existo. Estou procurando uma fresta, ela não está em janelas abertas, quem sabe em um muro antigo esburacado ou nos ouvidos de alguém, mas - por tinteiros - que não seja muda. Se encontrar essa realidade, amigo, por favor, peça a ela que me encontre.</span></div>
Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-33476590729738579232010-10-27T22:27:00.007-02:002014-02-02T22:34:38.607-02:00exprimo<div style="padding: 3px; text-align: left;">
<a href="http://www.flickr.com/photos/lilasea/4723297732/" title="photo sharing"><img alt="" src="http://farm2.static.flickr.com/1258/4723297732_e3026ba358.jpg" height="266" style="border: 2px solid rgb(0, 0, 0);" width="400" /></a><br />
<span style="font-size: 0.8em; margin-top: 0px;"><a href="http://www.flickr.com/photos/lilasea/4723297732/"></a>, upload feito originalmente por <a href="http://www.flickr.com/people/lilasea/">frontierpsychiatrist</a>.</span></div>
<br />
<span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color: black;">palavras que cheiram a guardado.</span></span><br />
<span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color: black;">como se a todo instante buscassem o mover dos olhos de Maria, mas suas pálpebras continuassem cerradas, estivessem mesmo presas por uma ternurinha, filete de poeira que já se apelida de esquecimento.</span></span><br />
<span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><br /><span style="color: black;">
</span></span></span><br />
<span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><br /><span style="color: black;">
</span></span></span><br />
<span style="color: black;"></span><br />
<span style="color: black;"></span><br />
<span style="color: black;"></span><br />
<span style="color: black;"></span><br />
<span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color: black;">mil fotografias do ontem perdidas em meus dedos</span></span><br />
<span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><br /><span style="color: black;">
</span></span></span><br />
<span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color: black;">, que escrever é ressuscitar o instante sem a certeza do agora.</span></span>Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-58386960464125291572010-07-15T19:46:00.016-03:002014-02-02T23:17:56.545-02:00muito é o tempo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiffHJ5kzzyRkvevhYk03HYx8zGANqbKHvviZOaWEMaUiDUbFZQiSK4C9dcdGV033MQIdcYMAzKMQBpjfRtU7VaOcYCbNu9MSU65pj0InxdrCQshy1sm2bG_wBFa_Nv_xOOXF18KdOrts0/s1600/nasa3.jpg"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiffHJ5kzzyRkvevhYk03HYx8zGANqbKHvviZOaWEMaUiDUbFZQiSK4C9dcdGV033MQIdcYMAzKMQBpjfRtU7VaOcYCbNu9MSU65pj0InxdrCQshy1sm2bG_wBFa_Nv_xOOXF18KdOrts0/s400/nasa3.jpg" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5494270928969299282" style="cursor: hand; display: block; height: 296px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><span style="color: #cccccc;"><br /></span><br />
<div align="justify">
<span style="color: black; font-family: inherit;">maria!</span></div>
<span style="color: black; font-family: inherit;"></span><br />
<div align="justify">
<span style="color: black; font-family: inherit;">não sabe o caminho.<br />
<br />
maria! maria! volte aqui!<br />
<br />
maria!</span><br />
<span style="color: black; font-family: inherit;">não sabe o caminho.<br />
<br />
</span><br />
<span style="color: black; font-family: inherit;">porque nunca foi desenhado. não existe em um mapa, nem em um quadro ou um risco ou um borro. não é feito de estrelas, nem pedras, nem pistas. não há como segui-lo, nem prendê-lo, capturá-lo entre os dedos. porque o caminho está confinado em um tinteiro e se estende em todas as direções. </span></div>
<div align="justify">
<span style="color: black; font-family: inherit;"></span><br />
<span style="color: black; font-family: inherit;">porque o tinteiro nunca deixou a estante da loja. nem a fábrica de origem. nem a ideia que o criou. porque não existia ideia. ela agora existe. existe e caminha. não, mais rápido do que isso, nesse enquanto os pés de maria giram no ar, e a ideia é algo que se pedala e imprime histórias no asfalto e não diz onde, nem quando, que, se maria nunca parar, não acaba, não existirá, nem existiu, </span></div>
<div align="justify">
<span style="color: black; font-family: inherit;">o caminho é sempre presente.</span></div>
Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-27542028926507972382010-06-14T13:33:00.011-03:002014-02-02T23:17:26.209-02:00Direito urbano<a href="http://www.flickr.com/photos/fabiana_veloso/"><span style="color: black; font-family: inherit;"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvurjl2BRv1ysgFcQz5lzR1__uFT7A6tjkkcxXN2CbBHy6WMRiIhioNjbzNCA4HvfAjIL36SaMpCQCz__CiDOVI8Zah-U6F03irOdHEvZLNINlXdTrrRH_sXU9fMxt7PK-LdSOKtQRxeU/s400/2561912764_ddce79d5f3.jpg" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5482672753975017794" style="cursor: hand; display: block; height: 266px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></span></a><span style="color: black; font-family: inherit;"> </span><br />
<span style="color: black; font-family: inherit;"></span><br />
<div align="justify">
<span style="color: black; font-family: inherit;">Estava caminhando na direção do fórum. Meus pés tremiam e a visão era turva, já se confundia entre a paisagem e um ponto no infinito. Segurava a maleta preta, ela acompanhava meus passos no sentido contrário. Era um movimento pendular e frenético, eu não queria parar. Seguia o tumulto que enche o centro nas tardes escaldantes de agosto. Os carros lutavam para se movimentar nas vias que os transeuntes invandiam e não se preocupavam com o fluxo, a não ser o próprio.</span></div>
<div align="justify">
<span style="color: black; font-family: inherit;"></span><br />
<span style="color: black; font-family: inherit;">Neste enquanto, minhas pernas conheciam a dor. Sentia o ácido lático no meu corpo, podia mensurar seu movimento. Queria parar. Não. Eu não podia parar. Tinha que alcançar o fórum, era o meu cansaço ou o processo mais importante da minha carreira. Eu não podia falhar. Mas o sinal abriu. Abriu. Por que diabos não esperei que ele fechasse novamente? Meus braços se moviam, possuía os sapatos sobre o negro do asfalto, o branco de tinta, o negro, o bran. Foi tão rápido. Eu não percebia, uma porta que abruptamente se abre e sou bruscamente puxado para dentro.</span></div>
<div align="justify">
<span style="color: black; font-family: inherit;"></span><br />
<span style="color: black; font-family: inherit;">De repente, estava parado. Mais do que isso, estava no escuro. Algo me envolvia, não enxergava, não conseguia pronunciar palavra alguma, grunhia. Minha circulação não sei se desacelerava ou o pânico que pulsava, só percebia os solavancos do peito e o carro. É. O carro, que é a única coisa que se move e abre portas no trânsito e tem cheiro de borracha.</span></div>
<div align="justify">
<span style="color: black; font-family: inherit;"></span><br />
<span style="color: black; font-family: inherit;">Pela primeira vez, ouvia uma voz. O que a gente faz com a maleta? Alguém, ao meu lado, respondia. Vamos queimar. Não. Não. Isso não era possível. Eu queria me mexer. Eles não podiam. Não tinham esse direito. Eu. Eu. Eu estava. Imobilizado. Foi quando percebi que talvez me queimassem junto. A partir desse instante, só conseguia pensar em minha mulher. Ela preferia morar em uma cidade pequena. Nada disso estaria acontecendo, se eu, na minha vã ignorância, tivesse lhe dado ouvidos.</span></div>
<div align="justify">
<span style="color: black; font-family: inherit;"></span><br />
<span style="color: black; font-family: inherit;">Não havia o que fazer. Eu transpirava ou era choro, não sei, o desespero não se diz. Sentia as trepidações do carro. Elas se tornavam vagarosas. Mais vagarosas. Mais. E param. Uma porta novamente é aberta, sou jogado para fora e o carro partia.</span></div>
<div align="justify">
<span class="Apple-style-span" style="color: black; font-family: inherit;"></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: black; font-family: inherit;">Demorei certo tempo para perceber que estava sozinho. Não fosse o cheiro de terra e poeira, não saberia que estava no mato. Rolei, tateei o chão, achei uma pedra. Com muito custo, consegui me desvencilhar das cordas, mordaça, capuz. Via. O sol me cegava. Via. O sol me queimava. Arfava o calor, o tempo, a poeira. Eu me levantei. Não sabia onde estava, mas comecei a andar. Estava caminhando na direção do fórum. Meus pés tremiam e a visão era turva, já se confundia entre a paisagem e um ponto no infinito.</span></div>
Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-5049468965273289132010-06-02T20:28:00.007-03:002010-10-18T20:29:08.371-02:00lágrima<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJYFtNX1FPDL3DYb_hDn6Kub17ktijColVliN-RIO-meHXEiskzUo0WVqm5Edfiqy5pxN665sVi8Ds-JKFOW05R_OaY8c_poF7wvOju6iK6aeIw4MAXUCl40t5QrlUwLR1kcq-_54uTCg/s1600/IMG_0986.JPG"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5478323758446907586" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJYFtNX1FPDL3DYb_hDn6Kub17ktijColVliN-RIO-meHXEiskzUo0WVqm5Edfiqy5pxN665sVi8Ds-JKFOW05R_OaY8c_poF7wvOju6iK6aeIw4MAXUCl40t5QrlUwLR1kcq-_54uTCg/s400/IMG_0986.JPG" style="cursor: hand; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 300px;" /></a><br />
<div><span style="color: black; font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;"></span></div><br />
<div><span style="font-size: 130%;"><span style="font-family: georgia;"><em>mar mar mar mar água<br />
<br />
<strong>mágua</strong></em></span></span></div>Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-67071415664906465382010-05-16T23:44:00.014-03:002010-10-18T21:48:57.600-02:00III - no princípio era um vão que cai<div style="padding-bottom: 3px; padding-left: 3px; padding-right: 3px; padding-top: 3px; text-align: left;"><br />
<span style="margin-top: 0px;"><a href="http://www.flickr.com/photos/mryrbnsn/3934394815/"></a><span style="font-size: 130%;"></span></span></div><div style="padding-bottom: 3px; padding-left: 3px; padding-right: 3px; padding-top: 3px; text-align: left;"><span style="margin-top: 0px;"><span style="font-size: 130%;"><a href="http://www.flickr.com/photos/mryrbnsn/3934394815/" title="photo sharing"><img alt="" height="280" src="http://farm3.static.flickr.com/2538/3934394815_f09c9b23de.jpg" style="border-bottom: #000000 2px solid; border-left: #000000 2px solid; border-right: #000000 2px solid; border-top: #000000 2px solid; height: 280px; width: 388px;" width="388" /></a></span></span><span style="margin-top: 0px;"><span style="font-size: 85%;">, upload feito originalmente por </span><a href="http://www.flickr.com/people/mryrbnsn/"><span style="font-size: 85%;">mary_robinson</span></a><span style="font-size: 85%;">.</span></span></div><span style="color: black; font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;"></span><br />
<span style="color: black; font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;"></span><br />
<span style="color: black; font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;"></span><br />
<span style="color: black; font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;"></span><br />
<span style="color: black; font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;"></span><br />
<span style="color: black; font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;"><br />
<span style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">es</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">tou tentando capturar um sentido</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">beira de estrada e significado<br />
uma travessia de destino e vontade<br />
assisto os corpos que passam e levam<br />
as horas esbarradas de um encontro<br />
que não chega<br />
beijando, a um sorriso, grama verde<br />
muito verde<br />
e água que corre sem cor<br />
permaneço na iminência de mover<br />
o sapato risca o vento e o olhar foge</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">do </span></span><strong><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">prin ci pí cio</span></span></strong><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 130%;"><strong></strong></span></span>Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-85769948082310710412010-05-07T23:38:00.010-03:002014-02-03T16:37:39.333-02:00<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">"Não se pode fugir a um infinito, disse comigo, fugindo em direção a outro infinito; não se foge da revelação do idêntico, na ilusão de que se pode encontrar o diverso."</span></div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br />
<div align="left">
<em><span style="font-family: inherit;"></span></em><br /></div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br />
<div align="right">
<em><strong><span style="font-family: inherit;">Umberto Eco - O pêndulo de Foucault</span></strong></em></div>
<div align="left">
<span style="color: #cccccc; font-family: inherit;"></span><br /></div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br />
<div align="left">
<span style="color: #cccccc; font-family: inherit;"></span><br /></div>
<a href="http://www.flickr.com/photos/27727869@N07/"><span style="color: #cccccc; font-family: inherit;"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_4b85pRYwImMamDqzkiZWQ70bD6Ig8bWSFDPnz1H5EfogDbEfgcwYscYZdv5ixUnTGQz_61VUTvESb6D3Kx6j0GBMTs9sHF3d_ueBL7CR_5vND-BC2aIBaqYfq-EkCGaIFX74JY_dQHM/s400/3022938979_d94faa2571_b.jpg" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468726545070378946" style="cursor: hand; display: block; height: 266px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></span></a><span style="color: #cccccc;"><br /></span><br />
<div align="left">
<span style="color: #cccccc; font-family: inherit;"></span><br /></div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br />
<div align="justify">
<span style="font-family: inherit;">"As sombras dizem mais às pessoas solitárias, são sempre um esboço menos severo de algo. Se intensas e contínuas, o que nos resta é breu de luar, faz dos olhos nebulosas inconstantes que se abrem e apagam. Nunca sei o que realmente se passa no escuro, quando cerro minhas pálpebras, e nego com inocência infantil que o que miro ao abrí-las possa vir a ser uma miragem ou uma peça que o passado me pregou. Há muito nos instantes em que me ausento. Há tanto que horas se tornam inacabadas por milésimos de segundo inconcebidos.”</span></div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br />
<div align="justify">
<span style="font-family: inherit;"></span> </div>
<div align="justify">
<span style="font-family: inherit;"></span><br />
<span style="font-family: inherit;">Maria parava por sabe-se lá quanto tempo, uma ou duas pitadas de ponteiros. A minha mudez era tamanha que o silêncio fazia com que meus ouvidos doessem. Enquanto ela tocava a xícara com os lábios, minha percepção mais aguçada se encontrava, penso que conseguia ouvir o líquido se movendo.</span></div>
Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-10059054076142911452010-05-07T20:13:00.010-03:002010-10-18T20:29:19.979-02:00não sobre o tão fracasso.<a href="http://www.flickr.com/photos/sealegssnapshots"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468681867324559170" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZS9WjER5-fmhvbuG8UBmJKOl9U58gpMwU30UMb1TmZfqiSrDT1WoLVIH-sxcR3jzACo7kFANyboHMz2yyq5EPYvJ7r6wRzZyBOA5drOPNxUEXQMShYARW4TdHXqvW3YPyaDQqSVUy2N0/s400/4263013881_7fb76efae7_b.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 267px;" /></a><br />
<div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOITGBBurwp2CVQbYQ971UPsiAN7x7SApHqF3S-ywq4JVBA_CZFDZIAtM_qeGiCAjw3t_6eEdgVJ_8G-CpDrbenFtbRdcCZE-Dyps5PZ7U3ayzvVy13SEzy2sucHQeSLks8K67KtP61gA/s1600/cash.jpg"></a><span style="color: black; font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;"></span></div><br />
<div align="justify"><span style="font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;">tão. que é impossível que se sobrescreva. </span></div><br />
<div align="justify"><span style="font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;"></span></div><br />
<div align="justify"><span style="font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;">uma caneta seca um papel abandonado, esperando que o vento </span></div><div align="justify"><span style="font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;">- ou uma brisa endemoinhada- </span></div><br />
<div align="justify"><span style="font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;">lhe imprima um futuro maior que o acaso. </span></div><br />
<div align="justify"><span style="font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;">palavras dependuradas se amarram e balançam e tentam. </span></div><div align="justify"><span style="font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;">jogarem-se para fora de um poço. </span></div><br />
<div align="justify"><span style="font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;">mas não são notadas.</span></div><br />
<div><span style="font-family: 'times new roman';"><br />
<span style="font-size: 130%;"></span></span></div><br />
<div align="justify"><span style="font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;"></span></div><br />
<div><span style="font-family: 'times new roman';"><br />
<span style="font-size: 130%;"></span></span></div><br />
<div align="justify"><span style="font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;">)a única verdade sobre o desespero é que não se diz(</span> </div>Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-30912130300608915192010-04-06T19:46:00.007-03:002014-02-03T16:36:05.593-02:00II - O velho que sou<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVMlJuLWtmTHP89rka28AUCEMjghUy76X9HOtevjpa0xO6R5VjBdx94HiztyQiERyCUxa9qAXJpVWp904uP5s_EGB-EG6rMwFrNqbFf_oaJ3PTwaTOJdXVdjAiAZHHRKwF9K2nfPEF7XM/s1600/vqs.png"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVMlJuLWtmTHP89rka28AUCEMjghUy76X9HOtevjpa0xO6R5VjBdx94HiztyQiERyCUxa9qAXJpVWp904uP5s_EGB-EG6rMwFrNqbFf_oaJ3PTwaTOJdXVdjAiAZHHRKwF9K2nfPEF7XM/s400/vqs.png" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5457170300147811474" style="cursor: hand; display: block; height: 300px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><br />
<div>
<br />
<span style="font-size: large;">Ninguém saberá por meio das minhas fatigadas vistas)</span><br />
<span style="font-size: large;">Quão vazio o vazio é.</span><br />
<span style="font-size: large;">Nem as pedras do caminho,</span><br />
<span style="font-size: large;">Nem as tristezas, que de tão pequenas encolhem.</span><br />
<span style="font-size: large;">O vazio é felicidade demais.</span><br />
<span style="font-size: large;">(Ter tudo e saber nada.</span></div>
Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-82660999214355367122010-04-06T19:29:00.009-03:002013-08-26T16:28:55.777-03:00elemento<a href="http://www.flickr.com/photos/stephaneginer/"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhdDIwM-MRK-3n7uEsCUSxLnNSa6Vgwv6x24hMf1oiuIfzsS8i5P3HCxYvoK1mkLaAV_I2PdKlhJGUwMUFM1FiojJO8ujj18V_D_QK-qM3pOfDjTI8CWZeqCdhaZZ_0fFpk_ix_svm42Q/s400/clement.jpg" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468718758546910578" style="cursor: hand; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 267px;" /></a><br />
<div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkDaZ2xVi5xt0cTI7AyqchnFxiN4ocEJxtJWbOR1zgPjEGTHRqhdVyZoxayKS2aWfP3HCA3urydZcRmAIpdgasiL9x4zBZRYZy6A2GuaQMvwYV9tMUezOr-P5J-Sy-t9PeG18x_xRsyFk/s1600/ch%C3%A1cara+020.JPG"></a><br />
<br />
<div>
<br />
<br />
<div>
<span style="font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;">não tem gênero. cor. trajetória.</span></div>
<br />
<div>
<span style="font-family: 'times new roman';"><span style="font-size: 130%;">impregna em todos os lugares.</span><br />
</span></div>
<br />
<div>
<span style="font-family: 'times new roman';"><span style="font-size: 130%;">não diz como. onde. quem.</span><br />
</span></div>
<br />
<div>
<span style="font-family: 'times new roman';"><span style="font-size: 130%;">nem volta.</span><br />
</span></div>
<br />
<div>
<span style="font-family: 'times new roman';"><span style="font-size: 130%;">decai exponencialmente.</span><br />
</span></div>
<br />
<div>
<span style="font-family: 'times new roman';"><span style="font-size: 130%;">mas demora.</span><br />
</span></div>
<br />
<div>
<span style="font-family: 'times new roman';"><span style="font-size: 130%;">tanto que acaba vida e ele fica.</span><br />
</span></div>
<br />
<div>
<span style="font-family: 'times new roman';"><span style="font-size: 130%;">dividindo caminho,custando limite.</span><br />
</span></div>
<br />
<div>
<span style="font-family: 'times new roman';"><span style="font-size: 130%;">de rumo e direções adversas,</span><br />
</span></div>
<br />
<div>
<span style="font-family: 'times new roman';"><span style="font-size: 130%;">sente</span><br />
</span></div>
<br />
<div>
<span style="font-family: 'times new roman';"><span style="font-size: 130%;">quem se percebe turvo, quase bêbado,</span><br />
</span></div>
<br />
<div>
<span style="font-family: 'times new roman';"><span style="font-size: 130%;">perseguindo relógio de pêndulo</span><br />
</span></div>
<br />
<div>
<span style="font-family: 'times new roman';"><span style="font-size: 130%;">cambaleando,</span><br />
</span></div>
<br />
<div>
<span style="font-family: 'times new roman';"><span style="font-size: 130%;">quer comprimir o instante,</span><br />
</span></div>
<br />
<div>
<span style="font-family: 'times new roman';"><span style="font-size: 130%;">mas não cabe no bolso.</span><br />
</span></div>
<br />
<div>
<span style="font-family: 'times new roman'; font-size: 130%;"></span></div>
<br />
<br />
<div align="right">
<span style="font-size: 130%;"><span style="font-family: 'times new roman';">saudade é radioativo</span>.</span></div>
</div>
</div>
Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-81551143777147674172010-01-28T20:02:00.015-02:002010-10-18T20:30:15.573-02:00Fotografia<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggVuFoC-GrHL2yawX2x0-EKzgLgdf-c6N_a76fzCNWKUujc3Zc1oACse20idj8qItNITqb_Gx1-udM9IYtCZK2-c39h2gvLvg8MiCBakZI1m6Kccd0Ugzwlfz8LWx9Dpp-GIQH71Vy-2w/s1600-h/mundo+028.JPG"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431915738032233378" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggVuFoC-GrHL2yawX2x0-EKzgLgdf-c6N_a76fzCNWKUujc3Zc1oACse20idj8qItNITqb_Gx1-udM9IYtCZK2-c39h2gvLvg8MiCBakZI1m6Kccd0Ugzwlfz8LWx9Dpp-GIQH71Vy-2w/s400/mundo+028.JPG" style="cursor: hand; display: block; height: 268px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><br />
<br />
<br />
<br />
<div align="justify"><span style="font-size: 130%;">Diz-se que o vermelho amargurava fino traço negro.</span></div><br />
<div align="justify"><span style="font-size: 130%;"></span></div><br />
<div align="justify"><span style="font-size: 130%;">Toda manhã os cílíos rentes ao mundo se prendiam a uníssono tom, que era para deixar o olhar pronto, que quem o visse soubesse, - estes olhos sobrescrevem o abismo.</span></div><div align="justify"><span style="font-size: 130%;">Enquanto segurava seu lápis bourjois, Maria, que era Maria porque não nascera Teresa, segurava também a verdade, riscava o que via antes de o ver, metia-se na vida como quem brinca, mas de fato circunscrevia a mira. Tudo o que houvesse abaixo da sua escuridão voluntária, mais singela que qualquer coisa que lhe caiba, fosse mesmo de enigma menor, nada como o que sua íris engloba.</span></div><br />
<div align="justify"><span style="font-size: 130%;">Daí importa que tudo acabe. Ninguém se pergunte mais do que isso. Que a pergunta nem sempre traz resposta, mas inquieta.</span></div><br />
<div align="justify"><span style="font-size: 130%;"></span></div><br />
<div align="justify"><span style="font-size: 130%;"></span></div><br />
<span style="font-size: 130%;">Diz-se que o vermelho amargurava.<br />
<br />
<br />
<br />
Mas seus lábios permaneciam imóveis, sabe-se porque não se ouvia. Talvez até caminhasse aquele que sentava. Que sua visão era o numinoso fechando os sentidos.<br />
Alguém seguramente escreveu que ela mirava a Hera que subia os muros. As folhas secundárias verdes, como se as janelas de Maria se fechassem ao entardecer, mais escuras que sua íris. E depois o que vinha, não sei. Ela foi. Seu olhar ficou no muro. Tal hipnose de perfume inodoro. Atrai e prende, e ser presa atrai. Todo um resto de desfoque e uma impressão vaga de caminho.<br />
<br />
Quanto tempo, que se mede aqui por abertura e exposição, os relógios já erram, cerram, suas pálpebras.<br />
</span></div><span style="font-size: 130%;"></span><br />
<span style="font-size: 130%;"></span><br />
<div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br />
Diz-se fino traço negro. </div><div align="justify"><br />
<br />
O verde cala com Maria, que muda disse, quando viu o silêncio.<br />
E eis que, ao abrirem os olhos de sombra,<br />
<br />
<br />
assombro,<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
sentiram-se delineados por ternura.</div>Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-42908592876618577672009-12-13T21:35:00.009-02:002010-10-18T20:59:20.452-02:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_YB3AM7TPgAyzEK3-qCWm2WRm1_A4PrFYvKV7uM3BF4PG_eRLAEwGJ0E9MDDBxTR31SoOJr0XAjWpTlFWxMkYKrzuE5jiY04YQRypxr2bdw7bImy0pqZ-KMtcMx5C3nGJ3Uk6vpGEiIo/s1600-h/Imagem+208.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><span style="color: #cccccc;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5414870201102821426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_YB3AM7TPgAyzEK3-qCWm2WRm1_A4PrFYvKV7uM3BF4PG_eRLAEwGJ0E9MDDBxTR31SoOJr0XAjWpTlFWxMkYKrzuE5jiY04YQRypxr2bdw7bImy0pqZ-KMtcMx5C3nGJ3Uk6vpGEiIo/s400/Imagem+208.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 300px;" /></span></a><span style="color: #cccccc;"><br />
<br />
</span><span style="color: #cccccc; font-size: 100%;"><span class="Apple-style-span" style="color: black;">estou tentando livrar a cara do medo<br />
mas ninguém vive sem furtar coroas o presente<br />
<br />
<br />
[e uma risada embasbacada de desgosto.</span><br />
<br />
<br />
<br />
</span>Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-38637593889652834332009-11-10T00:03:00.009-02:002010-10-18T20:59:26.700-02:00eu [ou como se quase diz o que se sente.]<a href="http://www.flickr.com/photos/sealegssnapshots/4055748106/"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402291046366606418" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMnUV6p7Icb1bMf87sGlwPquzLqFjrR_vhcjGHmtUYbLFFUHIq6n7u1djTuFadjWQbtdNTVrQcUwXmkWy0bTROUG9hp98CqmgJ_il6ovtZALGlPYiUy9SzzeEzR5m5PWuK2Ig1_9Ytfxo/s400/4055748106_3c77a6c6da_b.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 296px;" /></a><br />
<div>.,</div><br />
<div></div><br />
<div></div><br />
<div>Tanto o peso prendia o passo no instante mais, </div><br />
<div></div><br />
<div>uma brás ilha que se alagava, mas não movia monumentos, </div><br />
<div></div><br />
<div></div><br />
<div></div><br />
<div align="left">soltei as amarras e flutuo.</div><br />
<div align="center"><br />
N'um céu de mármore e grama, </div><br />
<div></div><br />
<div align="right">caminho o tempo, antes que o tempo me encaminhe.</div><br />
<div></div><br />
<div></div><br />
<div></div><br />
<div><br />
A falta,</div><br />
<div></div><br />
<div></div><br />
<div>J..</div>Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-56204665246898666462009-10-23T11:32:00.016-02:002012-01-27T15:04:12.829-02:00I - Moro em todos os lugares<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtsm5qdu-ZvM9VBe6ZQTEtEWgjipSlXduALX3dgmz4XCMhmAOw7JvpLua7lg95ICShDiaqeznAov-cA1eTF1KqGzMIf2xQWq3c0IYHH6FKr8fzLxbRrbvmFsodomzjJ3abqUOr6pj56fo/s1600-h/color.bmp"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395803877259283426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtsm5qdu-ZvM9VBe6ZQTEtEWgjipSlXduALX3dgmz4XCMhmAOw7JvpLua7lg95ICShDiaqeznAov-cA1eTF1KqGzMIf2xQWq3c0IYHH6FKr8fzLxbRrbvmFsodomzjJ3abqUOr6pj56fo/s400/color.bmp" style="cursor: pointer; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 365px;" /></a><br />
<div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium; font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">aos cegos,</span></span></span></div><div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">que sentem mais</span></span></span></i></div><div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">do que veem</span></span></span></i></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><br />
</i></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><br />
</i></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><br />
</i></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">"E de novo o embrutecimento suave o dominava. O chão era tão longe que, abandonando o corpo, este por um instante experimentava a queda no vácuo."</span></i></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><br />
</span></i></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">A maçã no escuro - Clarice Lispector</span></span></i></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><br />
</span></i></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><br />
</span></i></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><br />
</span></i></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">"O meu apartamento fechava-se como um punho.</span></i></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">Eu tinha visto o cedro fincar-se no cascalho e salvar da morte o leque de ramagens.</span></i></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">O cedro, que combate noite e dia, na sua própria densidade,</span></i></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">e se alimenta num universo inimigo dos seus próprios fermentos da sua destruição,</span></i></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">nunca mais tem sono.</span></i></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';">O cedro a cada instante se funda."</span></i></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><br />
</span></i></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">Cidadela - Antoine de Saint-Exupéry</span></span></i></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><br />
</i></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><br />
</i></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><br />
</i></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><br />
</i></span></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">I</span></span></b></span></div><div style="color: black; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><br />
</span></span></b></span></div><div style="color: #330000; text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">MORO EM TODOS OS LUGARES</span></span></b></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'courier new';"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></b></span></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Tenho</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">a dizer em minha defesa que desde Maria não durmo.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Não carece saber meu nome, apenas que não durmo. Experiencio a defasagem temporal de 24 horas que se repetem e se repetem e se. Já não sei o que houve. Se por algum instante iminente saberia. Maria se foi com a verdade. E eu sei que em tudo eu quase sei.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">A primeira vez que a vi, reparei em seus dentes, grandes, brancos, pingavam leite, queria bebê-los. Quando sorria, seus lábios vermelhos de tal rubro estranho que nenhum batom pinta, nem a rotina encontra, eram coloridos pelas horas. Pareciam esbanjar a felicidade branca do que guardavam e era inacabável. O sorriso sorria Maria fatorialmente. Meus olhos eram embebidos em simetria por cada resquício de branquidão. Lembro-me bem que, antes de me cativar, sua boca fazia questão de enrugar as quinas do rosto, espremendo rubro sobre rubro, já uma dança, tango, devorava-me a própria visão.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">É mais que um bilhete roubado, não são as direções dos trilhos do trem, muito menos os sentidos que me importam. Posso estar em Viena, no Jalapão, embaixo d'água, no Ártico, no espaço, morto, que ainda o que meus olhos veem ou viam ou veriam está impresso em minha retina, a última imagem, os dentes de Maria.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Mas não. Não. Poderia ter esquecido de todo o resto a partir deste instante em que na sala 207, quando o relógio já trombava entre as horas e os minutos, a moça de véu veio ao meu encontro. Alguém diria que sua origem era muçulmana, porém um observador mais atento logo entenderia a sua paixão por tecido que plana. Os cabelos tentavam se esconder embaixo das linhas de algodão, mas a brisa que vira arremessava o conjunto para cima. E então. Somente então, eis que vem vindo, as covas, as mãos apreensivas tentam conter o véu de partir, os passos se interrompem, ela me mira de uma olhar que vem baixo e se ergue, as bochechas já róseas, </span></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"></span><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">sorri.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Creio que nesse dia o céu se recusou a tirar as nuvens para dançar, por isso o vento úmido, abrigando os passos, como rosas encaminhadas, pétalas que se arregaçam, sinto que o mundo de Maria se abre neste enquanto. Ela se aproxima lentamente, tento imaginar o que procura, posiciona sua mão sobre a minha, segura-a, aperta, e agora me olhando </span></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">diz.</span></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Esperava e continuo esperando que meu olhar dissesse de volta, mas talvez sejam besteiras que as ventanias contam aos sábados, apenas para nos advertir que todos os domingos são dotados de marasmo e solidão.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Algumas vezes os sentidos nos pregam peças, até hoje eu não sei se o que foi dito era um pedido ou uma sentença, embora tenha sido o suficiente para me arrancar da sala quase ensolarada, quase escurecida, por folhagens de cerejeiras da praça principal. O corredor que se segue porta afora, aquele mesmo corredor de todos os dias, se tornou parte da minha história dentro da que Maria haveria de contar.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">É disso que tudo se trata: uma história. Nunca saberei se ela o fez para se livrar ou me amaldiçoar. A verdade é que o fez.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Certas pessoas possuem uma mania peculiar, indizível, algo arbitrário, nascem com isso, vivem ligando os outros a elas. Ninguém entende bem o motivo, se pelo jeito de se portarem, os detalhes, se buscam sempre estar próximas dos abismos alheios ou se simplesmente arrastam minunciosidades por onde passam. Eu estava completamente ligado às suas mãos, tal véu, encurralado, não foi difícil me convencer a adentrar aquele bar de mesinhas em xadrez, bastou que me mirasse.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Céus! Como se seus cílios amarrassem os meus!</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Pois se sabe, quando a pertubação é tão grande, os olhos se recusam a fechar e quando fecham é para permanecerem acordados.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Depois que nos sentamos, tive a certeza de que ela não fugiria a qualquer instante - na verdade não tive a certeza de nada, mas quis me enganar que sim -, ao menos não ali. O lugar se assemelhava a um comum botequim dos anos 50, fora o fato de que também era uma sorveteria. Entre os golpes toscos de cachaça, crianças e seus avós embriagavam-se de açúcar em potinhos de neve, </span></span><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"></span><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"></span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">todos os risos eram bêbados.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Guardar histórias no bolso da camisa, na sola dos pés,... Ah... Tive a impressão de que quem frequenta essa iguaria guarda mesmo histórias embaixo das unhas, discretas, doloridas e grifadas em carne viva.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">"É longe". Foram as primeiras palavras de Maria.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">E finalmente deixou que o véu escorresse por cima de seu colo.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><br />
</i></span></span></div>Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-80666236888070780562009-07-04T20:45:00.005-03:002010-10-18T20:32:44.972-02:00: há,<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDYqwM2pung00ZapHR6BR0jB6uQbwjj2jHizbGhRzQEhuFerfvy0Tj_GOj9CQKSrSYXa1BlfVNFEM8iussDpc4V_VxuzkiN_VCh8ySb4HiBruLIk7yDW4eqN7bnllP_LlpX1nrWjHW4VE/s1600-h/3589707300_28b0caf2dd_o.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5354755500543143218" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDYqwM2pung00ZapHR6BR0jB6uQbwjj2jHizbGhRzQEhuFerfvy0Tj_GOj9CQKSrSYXa1BlfVNFEM8iussDpc4V_VxuzkiN_VCh8ySb4HiBruLIk7yDW4eqN7bnllP_LlpX1nrWjHW4VE/s400/3589707300_28b0caf2dd_o.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 266px;" /></a><br />
<div style="font-family: times new roman; text-align: right;">http://www.flickr.com/photos/dcdead/<br />
<div style="text-align: justify;"><span style="color: #006600; font-family: georgia; font-size: 130%;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="color: #006600; font-family: georgia; font-size: 130%;">como que um pedido, o sopro. delicadamente folha a folha se eriça até seus pés. </span><span style="color: #006600; font-family: georgia; font-size: 130%;">os olhos cerrados só percebem a luz rarefeita deixada pelos cílios que se erguem. </span><span style="color: #006600; font-family: georgia; font-size: 130%;">um chiado, o vento toca o campo com notas de pressa e sossego. o frio </span><span style="color: #006600; font-family: georgia; font-size: 130%;">lhe serve de desculpa pra cravar as unhas de braços entrelaçados na pele. as </span><span style="color: #006600; font-family: georgia; font-size: 130%;">rugas dos olhos que não são de idade expremem célula por célula, uma sobre</span><span style="color: #006600; font-family: georgia; font-size: 130%;"> a outra, apaixonadamente, fazendo da visão um limão partido, em que seus gomos são forçados a se </span><span style="color: #006600; font-family: georgia; font-size: 130%;">compelir e, na desistência de se deixarem, liquefazem. </span><span style="color: #006600; font-size: 130%;"><br />
</span><span style="color: #006600; font-size: 130%;"><br />
</span><span style="color: #006600; font-family: georgia; font-size: 130%;">Maria, Maria, se a solidão só destila fraqueza...</span><br />
<span style="font-family: georgia;"></span></div></div></div>Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-34742790975011076142009-06-14T20:21:00.008-03:002010-10-18T20:32:50.850-02:00sois (em) g maior<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNXT7x8E04tjEepglkLcXs-kWvBOdqpvpvdN7veI4mhWcidC4WmoGHkvZzRhJVHotcQxBKAbIgLVSHIGB6U12QginZZ3DfB-0xMhltbTZlWXYK3J90s6U3L5JxXEUfysmLqWO3yss2QEg/s1600-h/IMG_5535.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5347330091861069058" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNXT7x8E04tjEepglkLcXs-kWvBOdqpvpvdN7veI4mhWcidC4WmoGHkvZzRhJVHotcQxBKAbIgLVSHIGB6U12QginZZ3DfB-0xMhltbTZlWXYK3J90s6U3L5JxXEUfysmLqWO3yss2QEg/s400/IMG_5535.JPG" style="cursor: pointer; display: block; height: 225px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><span style="font-size: 130%;"><br />
</span><span style="font-size: 130%;"><span style="font-family: georgia;">- , ainda resiste, Nyala.<br />
</span></span><br />
<div style="font-family: georgia; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">Esnobando a indiferença das pálpebras que caem para não encontrar o que agora encontram, soergue-a pelo queixo e abusa de sua retina, contraindo pupila adentro. Fá-lá-se mirar Nyala.<br />
É muda, carregada de verbetes que os dicionários tentam calcular progressões infinitas ca la das, mas Nyala finda. Só Nyala finda, ninguém pronuncia o que Nyala impronuncia. Girau a segura, punho a dentro, hermeticamente pensa que pensa o que pensa. Girau deseja tocar Nyala. Deseja senti-la, mas seus dedos não ultrapassam o projeto de casca que finge se guardar.<br />
Ela força o corpo dele para se desvencilhar, afasta, e, enfim o fita, laço de fita, ele a prende no iminente andar. Era uma tortura, afinal, amá-lo em cores, mal ele saberá e melhor que esqueça antes que tropece em sua profundidade magnética, 'mundo, mundo, vasto mundo'.<br />
</span></div><span style="font-size: 130%;"><span style="font-family: georgia;">- . E não será, Girau, o irresistível, </span></span>Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-16403479284316364612009-05-30T20:11:00.011-03:002010-10-18T20:32:56.174-02:00Maio<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVukO8Wgh0wzamxgYwACv_MqS73b5toI7LfLLOTf5UKpgYmqk785GWP3Fc__qtELnKUfNB5-VKdgEQA3Z2nXL30IssrBWHWP5_x6ZlgyzuB63hAhsAzc_4TIn2lajBFXMt5SuM0xo0ooM/s1600-h/jessica.toc.vers%C3%A3oturbo+019.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5341767379540788274" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVukO8Wgh0wzamxgYwACv_MqS73b5toI7LfLLOTf5UKpgYmqk785GWP3Fc__qtELnKUfNB5-VKdgEQA3Z2nXL30IssrBWHWP5_x6ZlgyzuB63hAhsAzc_4TIn2lajBFXMt5SuM0xo0ooM/s400/jessica.toc.vers%C3%A3oturbo+019.JPG" style="cursor: pointer; display: block; height: 225px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%;"><span style="color: #cccccc;"><span style="font-size: 130%;"><span class="Apple-style-span" style="color: #009900;">Depois de cruzar os dois abismos dos pés, entre as solas dos sapatos e o espaço que os desune. Cruzar tão infinitamente que reside. E do que foi nada permanece inteiro, fiapos trocados, um mosaicosemfluido, descontrolados, osmoses interrompidas. Depois, bem depois, que um segundo é mais denso que uma vida. Longe de breve, perguntas recorrentes se calam. Não queria respostas, pontuações, colóquios. Obsessivo demais para um banal fim. Desarma, patas que desarticulam, peito que desabrevia, des-conhece des-maio.<br />
Agora, perto, atinge a distância imensurável do que não se controla. Pânico, escorre pelos dedos, viscosidade inválida, não prende, não guarda e no entanto valeria mil abismos. Não é amor, nem ideologia, é dilema. O caso é casado com o descaso do que na verdade descasca. Diz casca, onde deixou meu vínculo que não enxergo a não ser na escuridão da pálpebra cerrada? Diz! Porque o que sinto sinfonia. O que ouço se move e o que se move se colorimetria. Mas que parte existe e qual outra se cria?</span></span></span></span></div>Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-745931662778770942009-01-06T14:00:00.000-02:002013-08-26T18:00:03.903-03:00Peixe-bomba<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvu0e61zebSvr75N426D0MTTvZGyMnUe24v2St4UAQ_du8ZVrTer0Uv2VGsCBYTX69Cu30xCoAFeTIlxow2QHb5holm9LzyvjduWYD0cCsV8x2KRKuc405uyLlfVFgxv5Gsav6Jd351Mw/s1600-h/fish.jpg"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvu0e61zebSvr75N426D0MTTvZGyMnUe24v2St4UAQ_du8ZVrTer0Uv2VGsCBYTX69Cu30xCoAFeTIlxow2QHb5holm9LzyvjduWYD0cCsV8x2KRKuc405uyLlfVFgxv5Gsav6Jd351Mw/s400/fish.jpg" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5288244471603177490" style="display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 300px;" /></a><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-size: 130%;"><span style="font-family: georgia;"><a href="http://www.flickr.com/photos/29341600@N04">http://www.flickr.com/photos/29341600@N04</a></span></span></span></div>
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-size: 130%;"><span style="font-family: georgia;">Eu tinha um peixe que se chamava Jeremias e, por infortúnio do destino, foi o último a morrer dentre os seus amigos aquáticos. Durou muito tempo para um peixe e talvez pela onda de homem-bomba, carta-bomba, tudo-bomba, tenha se tornado um peixe-bomba. E, dessa vez, cedo demais.</span></span></span><br />
<br />
<span style="color: black;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: 130%;">Eram seis horas da tarde quando o sinal da AASB (Associação dos Aquáticos Saltantes e Borbulhadores) chegou. Eu estava dormindo, mas, pelo que me disseram, a Operação dos Peixes Oprimidos começou com mergulhos parafusos e pequenos espirros d'água ali e aqui, perto do interruptor. Com o tempo, foram evoluindo para saltos olímpicos extraordinários até resultarem em uma descarga elétrica em uma caixa de fogos de artifícios. Foi um estouro de todas as cores pelos ares. Eu, que acordei meio </span><span style="font-size: 21px;">atordoada</span><span style="font-size: 130%;"> saí correndo em estado de pânico, salvei apenas as minhas pantufas.</span></span></span><br />
<br />
<span style="color: black;"><span style="font-size: 130%;"><span style="font-family: georgia;">Enquanto os bombeiros não chegavam, a imagem da minhas casa em chamas me agonizava ao me lembrar do peixe. Pensei que já havia tostado. Puro engano. Ao fim, ele estava intacto. E, antes de algum novo acidente, decidi me livrar dele. Soltei-o em um rio qualquer, cujo destino desconheço , mesmo sem saber se é de fato uma boa idéia. Com essas marés de tsunami e El niño, talvez ele vire peixe-relâmpago ou, quem sabe um dia, peixe-morto.</span></span></span><br />
<br />
<span style="color: black;"><span style="font-size: 130%;"><span style="font-family: georgia;">De qualquer forma, é por isso que dizem que os cachorros são os melhores amigos do homem, eles não possuem nenhuma organização, a não ser os que são raivosos, latidores, arranhadores, mordedores, policiais, jedis...</span></span></span> </div>
Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-77136610088907857542009-01-05T17:43:00.009-02:002010-10-18T20:33:53.156-02:00Assalto à-moral<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTXwxxl1dDCvJUWBT-DQa-WjzpfdUnWlSM77aFmEdK7DX3ngeSgwzsU1s5-7y66qW8m2Gu7QJnrkJFvoVxKpas8KfFqzIHyKkzhy00HtORtDuspw1_bxzilSVVKmyJoGqenwLUgtvFOnk/s1600-h/suzen.bmp"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5288243543367063938" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTXwxxl1dDCvJUWBT-DQa-WjzpfdUnWlSM77aFmEdK7DX3ngeSgwzsU1s5-7y66qW8m2Gu7QJnrkJFvoVxKpas8KfFqzIHyKkzhy00HtORtDuspw1_bxzilSVVKmyJoGqenwLUgtvFOnk/s400/suzen.bmp" style="display: block; height: 198px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a> <a href="http://flickr.com/suzen">http://flickr.com/suzen</a><br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><span style="color: #cccccc;"><span style="color: #cccccc;"><span style="color: black;"><span style="font-size: 130%;"><span style="font-family: georgia;">Num brechó localizado no centro histórico do Rio de Janeiro, havia duas cadeiras. A primeira oriunda de um burguês falido do Leblon e a segunda da família de um traficante morto. Entre os burburinhos das pessoas, elas conversavam:</span></span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-size: 130%;"><span style="font-family: georgia;"></span></span></span></span></div><span style="color: black;"><span style="font-size: 130%;"><span style="font-family: georgia;"><br />
- O centro tá cheio hoje, hein?<br />
- É...<br />
- Acha que vão te comprar?<br />
- Quê isso, bróder, tô acabadona e tu?<br />
- Ah, sou muito cara e não vejo socialites por aqui.<br />
- É, tá loco, mano, medão de ser assaltada ou morrer.<br />
- Verdade.. Como que era lá no morro?<br />
- Fogos de artifício e tiro ao alvo sem prendinhas. E lá no aparti?<br />
- O garanhão não trabalhava, vivia de herança, mas depois de tanta amante perdeu tudo na justiça.<br />
- Sei como é... Ah, nem... bem que podiam tirar a gente do sol, né?<br />
- ih... Olha lá o tipo, hein?<br />
- Tirou uma nota de cem, mano, burguês vestido de tráfico.<br />
- De vez em quando, eu acho que eles são um povo só.<br />
- E são, mas fingem que não.<br />
- Olha o arrumadinho, aí.<br />
<br />
<span style="font-style: italic;">"Assalto!" "Assalto!"<br />
</span>Roubaram tudo e as cadeiras foram quebradas.<span style="color: #cccccc; font-style: italic;"><br />
</span></span></span></span>Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-15012821976695802992009-01-05T17:20:00.022-02:002010-10-18T20:34:03.081-02:00Tatuagem<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWKTF993ydD3Tj6B-MH9XeH0kK5vWHxhq_JwIEp8y20H5bZQlWidfohBy82tnr8pCAIe4owpkb_DT_pEyuIe3AOytZs6vxxel00-HDY5hcdoNNXL1oC86MczgmQgkBN9-ctRMiQWIkpmk/s1600-h/brenda.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5288248943092110498" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWKTF993ydD3Tj6B-MH9XeH0kK5vWHxhq_JwIEp8y20H5bZQlWidfohBy82tnr8pCAIe4owpkb_DT_pEyuIe3AOytZs6vxxel00-HDY5hcdoNNXL1oC86MczgmQgkBN9-ctRMiQWIkpmk/s400/brenda.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 372px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><a href="http://www.fotolog.com/de_oleacea">http://www.fotolog.com/de_oleacea</a><br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><span style="color: #cccccc;"><span style="color: black;"><span style="font-family: georgia; font-size: 130%;">Caminhando com uma caneta no bolso, eu sento na calçada e penso nas milhares de histórias que ela pode contar. Seja rabisco ou palavra, signos novos e velhos, guardados na tinta e na mão de quem escreve. Pelas madrugadas, enquanto essa crônica é construída, eu entendo finalmente o caso de amor do papel pela cor que a caneta de fina ponta o corta metaforicamente. É um caso que o o Homem induz e assiste, porque não podia viver sem.<br />
<br />
<br />
Na imensidão do Homem existe um abismo que só pode ser visto sob a óptica do risco no papel. Que nem sempre foi papel. Foi pedra pintada por antigas civilizações, outras vezes entalhada. Até chegar na forma branquinha, houve um caminho árduo com papiros e pergaminhos. E não pôde ser a bruta mão humana quem continuava a pintá-la, dedo a dedo, ou um pedaço de pedra, primeiro veio a pena. Com ela, tinteiros se derramaram de cartas, petições, notícias, livros e desenhos.<br />
<br />
Caminhando com uma caneta no bolso, eu carrego a obra prima da tradução da humanidade, lei a lei, regra a regra, linhas permeadas ou não de poesia. Quem olha de longe, tão comum, pensa, " é uma moça com caneta no bolso", "só". Mas dentro do tecido da minha calça cabem coisas incabíveis, que conseguem apenas transbordar para o mundo. É por isso que passo noites inteiras de insônia com a mão coçando. De tantas idéias saltando, elas escorrem e fogem do tempo de riscá-las no papel branco.<br />
<br />
Branco, como milhares de cores juntinhas e girando rapidamente. Entre pilhas de guardanapos e chamex, as paredes da humanidade soerguem nesse abismo louco chamado linguagem. Discurso a discurso, o papel segue o curso que a caneta comanda, num rio de tinta de correnteza, que a mão realiza por não conseguir deixar de ser parte. E nesse depende-e-depende, o Homem não vive sem a caneta, nem ela sem o papel, assim como o papel não tem sentido sem o Homem.<br />
<br />
Caminhando com uma caneta no bolso, eu sou Homem e papel, e, papel e Homem, me rabisco.</span></span> </span></div>Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-23390322374596160442008-12-30T15:25:00.008-02:002010-10-18T20:35:16.587-02:00Záaaaaas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghAOSm7KJTqFHpnk1FLuL8smQ7Uj2SY8uOj_Zmt2u1a_EVRRgXn0R3Otz5z25geINtk26GlgwgY_MnV_QIqq4LORnWQSvDI20jdOrQAtXSgV_tV5_QbWEgZ4sdkn4eb-9rFVR4lxA-6M8/s1600-h/2799764426_711c6a6360_o.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5285637171563963090" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghAOSm7KJTqFHpnk1FLuL8smQ7Uj2SY8uOj_Zmt2u1a_EVRRgXn0R3Otz5z25geINtk26GlgwgY_MnV_QIqq4LORnWQSvDI20jdOrQAtXSgV_tV5_QbWEgZ4sdkn4eb-9rFVR4lxA-6M8/s400/2799764426_711c6a6360_o.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><br />
<div style="text-align: right;"><a href="http://www.flickr.com/photos/shadycam"><span style="color: #ff6666; font-size: 130%;"><span style="font-family: 'times new roman';">http://www.flickr.com/photos/shadycam</span></span></a></div><span style="color: #333333; font-size: 130%;"><br />
<br />
<span class="Apple-style-span" style="color: black;">Penso mesmo que mulher é feita de chumbo,<br />
<br />
chora só pra fingir que não é forte.</span></span>Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-47818162300344345042008-11-11T21:41:00.009-02:002010-10-18T20:35:23.636-02:00Entrefolhas.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFGrhQP0lguWwBgITnYxvQJlxOreKHifGqWq56YXqjmAAsdsWXUbytgCMfFD8IiuH0K0wkFfiOTa7xojs6tElqPg-V8SL_W0Toy5uACi3CiLtjY64fbKdl5V1g_erNh5JdQfaFtMd93cc/s1600-h/2867567059_fa55802a06.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5267552649546266690" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFGrhQP0lguWwBgITnYxvQJlxOreKHifGqWq56YXqjmAAsdsWXUbytgCMfFD8IiuH0K0wkFfiOTa7xojs6tElqPg-V8SL_W0Toy5uACi3CiLtjY64fbKdl5V1g_erNh5JdQfaFtMd93cc/s400/2867567059_fa55802a06.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES"><span style="font-size: 130%; font-style: italic;">"Antes de volver a dormirme<br />
imaginé (vi) un universo plástico, cambiante,<br />
lleno de maravilloso azar,<br />
un cielo elástico,<br />
un sol que de pronto falta<br />
o se queda fijo<br />
o cambia de forma."</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES"><span style="font-size: 130%; font-style: italic;"><br />
</span></span></div><br />
<br />
<br />
<br />
<center><br />
<div style="visibility: visible;"></div><embed border="0" flashvars="myid=15017592&path=2008/11/11&mycolor=ED9F51&mycolor2=BED188&mycolor3=E0FAD7&autoplay=false&rand=0&f=4&vol=100&pat=0&grad=false" height="110" name="myflashfetish" pluginspage="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer" quality="high" src="http://assets.myflashfetish.com/swf/mp3/mff-pill.swf" style="height: 110px; visibility: visible; width: 265px;" type="application/x-shockwave-flash" width="265" wmode="transparent"></embed><br />
<a href="http://www.myflashfetish.com/playlist/15017592" target="_blank"><img alt="Music" src="http://assets.myflashfetish.com/images/get-tracks.gif" style="border-bottom-style: none; border-left-style: none; border-right-style: none; border-top-style: none;" title="Get Music Tracks!" /></a><a href="http://www.mixpod.com/" target="_blank"><img alt="Playlist" src="http://assets.myflashfetish.com/images/make-own.gif" style="border-bottom-style: none; border-left-style: none; border-right-style: none; border-top-style: none;" title="Create A Playlist!" /></a><br />
<a href="http://mixpod.com/">Music Playlist</a> at <a href="http://mixpod.com/">MixPod.com</a> </center><img border="0" height="0" src="http://counters.gigya.com/wildfire/IMP/CXNID=2000002.4NXC/bHQ9MTIyNjUyNjI2NTkyMSZwdD*xMjI2NTI2NTM5MjE4JnA9MTgwMzEmZD*mbj1ibG9nZ2VyJmc9MSZ*PSZvPWQwODg5YjJjZWExNTQzNTFiNTZmMDc3NjcyMTdiZjQ3.gif" style="height: 0px; visibility: hidden; width: 0px;" width="0" /> <br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><span class="Apple-style-span" style="color: #330000;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">V</span></span></span><span style="font-size: 130%;"><span class="Apple-style-span" style="color: #330000;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">isitar a sua cidade natal, mesmo que você a freqüente em 15 e 15 dias, pode ser um tanto estranho ou, quem sabe, perturbador, se, há mais de seis anos, alguns meses, outros dias e muitos segundos, você não volta àquele específico lugar em busca da pessoa, justamente, a pessoa, que já se sabe o desparadeiro. Quero dizer, ontem, isso, ontem, eu rumei pr'aquela bendita instância, buscando as respostas que conjeturam aglomerados de perguntas, desencontradas em qualquer outro posto avançado. E é esquisito como que, por mais que a cidade cresça, aquele prédio de finanças continua com o mesmo cartum desgastado de 30 anos, um bonequinho de nariz gorducho e corpo no formato de bacilo de Koch. Na verdade, esquisito é se lembrar perfeitamente como que, em torno dos 8 anos, adorava aqueles olhos esbugalhados que talvez me provocassem um riso frenético.<br />
Hoje, não mais.</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: georgia; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><span class="Apple-style-span" style="color: #330000;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">E as caras das pessoas, antes tão familiares, já o são tão disformes. Em seu conformismo, povoam as ruas, deformam a paisagem antiga que eu procuro. Procuro. Nada. Será que errei o caminho? Disfarço, olhando de rabo de olho nas placas das ruas, os nomes idênticos, tento me convencer que não, mas a rachadura, no canto esquerdo, no endereço da casa da rua principal, não deixa esconder o fato de que fui eu quem a causara.</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: georgia; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><span class="Apple-style-span" style="color: #330000;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">Por incrível que pareça, perdida, no meio do subúrbio, existe uma mata particular, não tão densa quanto uma mata deve ser, mas mais densa que qualquer mata de significado. Atrás dos portões de madeira rústica, escondia-se um senhor e sua senhora e ao pé da cama uma dama da noite. Escondia-se também o senhor dele mesmo no meio de muitos livros. Escondia-se tanto que tinha receio de deixar a porta aberta, lá fora era só sua senhora, dentro, não era ele nem sua senhora, era capítulo, tinta, pólen e pena. Interno, podia confessar todos os pecados de quem quer que fosse, picá-los, despicá-los, misturando-se, enfim, aos sonhos. Sonhava com fragmentos de muita gente. Queria ser capaz de unir mundos, chocar mundos, fazer terremotos, mas para isso só tinha palavras. Signos de diferentes origens, tanto figuradas quanto geográficas, uniam-se em discursos sonoros da brisa que roçava as jabuticabeiras e amoreiras.</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: georgia; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><span class="Apple-style-span" style="color: #330000;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">Cuidava da sua horta aos fundos como que dos filhos que já haviam crescido. Cuidava mais por esperança, as plantas tendem a nos obedecer. Embora gostasse mesmo era da bagunça, raíz que infiltrava por todo lado, folha seca que só o vento tinha permissão para levar, flor nova, flor jovem, flor passa, o tempo em tudo.</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: georgia; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><span class="Apple-style-span" style="color: #330000;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">E eu ali.</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: georgia; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><span class="Apple-style-span" style="color: #330000;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">Era o quê, meu Deus? Talvez me encarregasse de que as folhas não seguissem sempre a mesma ventania, trocando-as de lugares com meus pés de curto mundo. Talvez alguém que tinha muito medo e o matava de pouco para não fazer sangria. Talvez caminhasse com mais certeza de que hoje e só lamenta ter deixado velhos esconderijos, que de tão bons nem assim eram chamados. Eram mesmo seus segundos lares, enquanto que quem visse de fora mirava apenas uma menina quieta no meio de muitas, muitas, plantas e uma conseqüente reação alérgica que levava sua mãe à loucura. Podia ser empolação de tanto contato inseticídeo ou falta de pudor ao abrir uma porta no chão de um xalé, abaixo de um tapete vermelho com desenhos azuis, onde se escondia uma adega e muito mofo evidente.</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: georgia; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><span class="Apple-style-span" style="color: #330000;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">E ontem.</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: georgia; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><span class="Apple-style-span" style="color: #330000;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">Ontem, eu fiz questão de usar o sapato mais baixo, o short mais curto e a blusa mais cavada, só para ter a certeza de antes, ao me esparramar por aquela grama, em que cada poro à vista fosse irremediavelmente acometido por brisa, bicho, empolação, livro, mofo, adega, rubro de amora-madura, esconderijo, pitanga, pedras gigantes e lisas, o senhor e sua senhora. O que pode ser algo que o cartum de 30 anos remeta a uma pessoa ou um pé de figo invisível ou órion ou um endereço riscado ou um texto bobo feito esse.</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: georgia; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><span class="Apple-style-span" style="color: #330000;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">É que, inebriados nisso tudo, ficamos nós entre o tempo.</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: georgia; text-align: center;"><span style="font-size: 130%;"><span class="Apple-style-span" style="color: #330000;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">Ficamos nós</span> </span></span><span style="font-size: 100%; font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="color: #330000;">entrefolhas.</span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #330000;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: georgia; text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;"><span class="Apple-style-span" style="color: #330000;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div>Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7958075780487434272.post-9101482940038750952008-10-31T23:30:00.003-02:002010-10-18T20:35:27.196-02:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhju58XHPSl0hNWPngFwbMZiDf7WygS227woOr2-P2G-MUQAgaW6KmcsOY6bH5u8rbImJX3lgnuFX73g9ZWp99RdXz9wul7Zl8FoKlV-QX6Nfw2QPmXFXtQmgQ8a8egSw5MAAYS6my6vjM/s1600-h/Imagem+777.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5263501620048023122" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhju58XHPSl0hNWPngFwbMZiDf7WygS227woOr2-P2G-MUQAgaW6KmcsOY6bH5u8rbImJX3lgnuFX73g9ZWp99RdXz9wul7Zl8FoKlV-QX6Nfw2QPmXFXtQmgQ8a8egSw5MAAYS6my6vjM/s400/Imagem+777.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 300px;" /></a><br />
<span style="color: #990000; font-family: georgia; font-style: italic;">y aquel que mira afuera</span><br />
<span style="color: #990000; font-family: georgia; font-style: italic;">ni acredita</span><br />
<span style="color: #990000; font-family: georgia; font-style: italic;">que aquí se guarde</span><br />
<span style="color: #990000; font-family: georgia; font-style: italic;">las puentes</span><br />
<span style="color: #990000; font-family: georgia; font-style: italic;">para más de dos mundos</span>Jesshttp://www.blogger.com/profile/12138069050853312186noreply@blogger.com10